FUERA DE MI CUERPO CARCELERO

Hoy he hecho un viaje astral,
y mi alma ha huido de mi cuerpo.
He visto la tierra entera desde el cristal,
y mis ojos al contemplar,
se tornaron en un inmenso puerto.
Puerto de lágrimas y malestar,
al ver que todo lo que me da vida está muerto.

He viajado por todo el mundo, curiosa.
He buscado inútilmente una esencia,
algo que me ate a la vida,
pero solo he encontrado soledad.
Era una pluma vagando por el horizonte,
inmensa en una tempestad.

No quiero ver como me apago,
quiero ser un ave, volar...
No me hacen falta alas,
tan solo mi imaginación.
Quiero ser incorpórea,
volar hasta un corazón.
Quiero hacer el amor con tu mente,
que te enamores de mi interior.
Olvídate de mi cuerpo, pues al morir,
sólo seré ceniza en libertad,
y un punto y seguido en tu recuerdo.

Entonces, yo seré el canto del pájaro,
el aullido del lobo, el silbar del viento,
y acariciare tus sentidos como pluma que fuí,
en la clandestinidad de mis sueños.

Mi texto trampa

NO QUIERO VOLVER A VERTE
NUNCA TE DIRÉ QUE
ME IMPORTASTE
SIEMPRE, SIEMPRE
TE ODIÉ
NUNCA, JAMÁS
TE QUISE.
DESDE EL PRIMER MOMENTO
TE DESPRECIÉ
NUNCA, EN NINGÚN MOMENTO
TE DIRÉ TE QUIERO.


Ahora hay que leerlo al revés. De final a principio.

Lucía
12 años

SIMPLEMENTE ASÍ

La vida no siempre es como tú quieres que sea.
A veces te juega malas pasadas,
y otras es mejor de lo que esperabas.

Unas veces te hace llorar, te hace sufrir,
y otras te hace reir, te hace feliz.

LA vida es como las estaciones de una línea de metro,
por las que pasamos todos nosotros
no todos al mismo tiempo
pero tarde o temprano pasamos.

Unos dicen que la juventud era la mejor de las etapas,
otros comentan lo mal que en esa época lo pasaban.
Unos dicen que la mejor de las etapas es la vejez
y otros dicen que con la edad uno se olvida hasta de jugar al ajedrez.

La vida no es como nos la pintan los demás,
cada uno tiene que pintar la suya,
decidir si pintar un gato mirando a la luna
o un niño que deja de soñar.

Lucía (Móstoles)
12 años

No hubo muchedumbre que nos aplaudiera efusivamente, engalanados en fracs que ocultaban sus defectos. Nunca llenamos luminosos estadios con gentío apasionado que coreaba nuestros nombres. Jamás sentimos el calor de los flashes que parpadeaban, cual tic nervioso, para captar nuestra belleza de portada de revista. De ningún modo escupieron televisores nuestra imagen reiterada frente a familias que aplastaban los cojines de un sofá. No escribimos ese best seller agotado en librerías que nos convierte en el más culto de los regalos navideños. Para nada fuimos bronceados directores de importantes corporaciones multinacionales con ingresos millonarios colosales. Idealizamos nuestras vidas enlazadas a la gloria de ese éxito patético que nos vendieron cada día, y atemorizados con la idea de la mediocridad, aplastamos nuestro entorno con la insistencia del desesperado, y alentados por la mentira soñamos con la notoriedad. Y cuando el manotazo de la existencia nos hizo adquirir conciencia de nuestra situación, observamos compungidos que el engaño se mofaba de la vida. Agarrados a promesas que se hundían comenzamos a indagar en el naufragio de lo cotidiano, sobredosis de realidad que golpeaba a esos niños que construían ilusiones en la arena. Y cada lágrima una ola, que borraba la inscripción de nuestra playa. Ahora somos esos dedos triturados por la maquinaria de una fábrica, somos el ojo morado de esa niña que se enamoró del hombre equivocado. Nosotrxs: somos los flácidos huesos de esa desnutrición que conquista a la muerte, somos el rojizo sollozo que se esconde tras las puertas de un antiguo matadero. Somos la bala incrustada en el cerebro de alguien que pretendía triturar sus cadenas. Somos tu nombre y el mío. Finalmente la mediocridad aterrizó en nuestras mañanas, y cada día despertamos, arropados por el anonimato, rasgando esas máscaras que esconden nuestro aspecto. Que tiemble el éxito, pues el fracaso nos transforma en peligrosos y elegantes, y gracias a la ausencia del triunfo en nuestras vidas poseemos el tesoro del nada que perder. Ya estamos cansados de ser los muñecos rojos del semáforo, de ser esas tímidas miradas al pavimento: LA VIDA ES NUESTRA...


Anónimx.

Difumina mi razón el ubicarte en un punto concreto, pues en todos los lugares donde voy, allí te encuentro. Mis manos que se enredan con tu tacto en mis bolsillos, ficticia sensación que edifica una leyenda. No más que un centenario cuento, que se asocia a una gélida noche de hoguera y sonrisas. Solo un fragmento en los labios, un relato, que se convierte en esa fábula que ocultan los rincones, susurros del crepúsculo en que alguien dormia solo y no quería. Amigos de lo ajeno, quizás un cruce de miradas, nada más. Escondido en la ignorancia del momento, de ser un iluso padezco, por creer que poseeo la energía del encanto que otorga a mis puños poder golpear en tu puerta. Tú, terciopelo negro. Imagina que imagino: llamas calentando nuestra compañía, una sola capucha tapando tu cara y la mía. El fulgor de la ciudad que perece para vernos nacer. Y entonces me despierto del letargo que me abraza y solo veo a mi simpleza arrodillada. Y se me nubla la garganta. Y toda mi boca ahora es una herida. Tormenta, mi jarro de agua fria, despierta a mis pies que pisando lo falso se encuentran, que ascender tan alto es sinónimo de caer. Amigos de lo ajeno, quizás un invierno sin frio, nada más. Atmósfera de duda cuando pienso en saludarte, pues cada palabra es una oportunidad de expresar la fortuna que siento de haber encontrado a tu nombre. Tú, terciopelo negro. Transita entre este mundo azul, permiteme tener esperanza. Que mis ojos ya no quieren posarse frente a los tuyos: algunos lo llaman “miedo a las alturas".

.Nuncamásescribirésobreelamor.

Deformada escritura

Atenta a mis emociones, sigo con el mismo pensamiento.
Me gustaría fundirme en tu espesura, me gustaría florecer ante ti cada primavera.
Renacer como agua de surgencia, volver a sentir la alegría sin tener que provocarla. Sin pensar en ella, sentirla y no buscar un porqué, no darme cuenta de su existencia. Vivirla,sonrreir y vivir.
Hecho de menos sus manos, que ásperas, se volvían suaves sólo para acariciar mis mejillas, que llenas de pintura representaban palabras que llenaban mi vacío existencial.
Cuando palabros malvados dejaba caer sobre mi corazón, solo pensaba una cosa, para él no existió el perdón.
Un vaso lleno de agua...me ahogo.Saco del quicio las cosas...
Quiere que sepa interpretarlo, nosé, ésta es mi interpretación.
Que escribo sobre escritos deformados por el paso del tiempo,si, pero es lo único a lo que no tengo miedo. A escribir. Me relaja, soy yo. Puedo sentirme.
Tal vez cada frase que anoto en mis hojas anónimas son fruto de mis problemas, quiero decir con ésto que tengo la impresión de que son irracionales mis deducciones sobre mi planteamiento emocional.Pero mantengo la esperanza y creo que abriendo de esta manera mi mente, qunque no me pare a pensar, sale de mí la verdadera persona que soy.

Y es mi "yo" interior quien mueve a mi "yo" físico para lograr el arte de la escritura.

¡Soy libre!


D.K.C

A SOLAS CON TODO EL MUNDO

La carne cubre el hueso
y dentro le
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y no encuentran al
otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso
y la carne busca
algo mas que carne.

No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamas
al otro.

Los tugurios se llenan.
Los vertederos se llenan.
Los manicomios se llenan.
Los hospitales se llenan.
Las tumbas se llenan.

Nada más
se llena.

Charles Bukowski

A solas con todo el mundo.

TE QUIERO LIBRE...

Violada y torturada...te consiguieron silenciar
arrancadas las palabras...arrebatada la sexualidad

Crucificada desde el pasado...condenada a callar
encadenadas tus alas...sin fuerzas para volar

Eres luna llena que ilumnia la oscuridad
gritos desde el silencio...despiertas para soñar

Resurges de las cenizas...ave fenix de feminidad
rompiendo las cadenas para las alas desplegar

Recorridas por tus mejillas...mil lagrimas de dolor
cicatrices en la piel que hoy te alzan la voz

Llena de energia que la luna te quiso dar
para que ahora con mas fuerza el kaos les haga temblar

Patriarcado y falocracia de un mundo desigual
a las calles...a la lucha...que conozcan mi voluntad

Mujer libertaria, ni sumisa ni debota
te quiero libre, salvaje, rebelde y loka

Salud y Fuerza...Amor y Rabia...Permanece Libre...
Rabia Antiespecista

[...] Vengo de una raza notable por la fuerza de la imaginación y el ardor de las pasiones. Los hombres me han llamado loco; pero todavía no se ha resuelto la cuestión de si la locura es o no la forma más elevada de la inteligencia, si mucho de lo glorioso, si todo lo profundo, no surgen de una enfermedad del pensamiento, de estados de ánimo exaltados a expensas del intelecto general. Aquellos que sueñan de día conocen muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche. En sus grises visiones obtienen atisbos de eternidad y se estremecen, al despertar, descubriendo que han estado al borde del gran secreto. De un modo fragmentario aprenden algo de la sabiduría propia y mucho más del mero conocimiento propio del mal. [...]

Eleonora, Edgar Allan Poe.

SOGNO-SUEÑO-RÊVE-SUN

Sábanas bañadas en dulces deseos
de aquella caricia que no esperaba
que se grabó a fuego en el recuerdo
de una pasión hace tiempo olvidada.

Pudo solo ser mi vaga esperanza,
una triste necesidad o falta
pero me hace recobrar la ilusión
de que por un momento me besaras.

Unieron agridulces sentimientos
violados cruelmente por el miedo,
malditos por la obsesiva angustia
de que nunca por ti será devuelto.

Me cuesta,
da miedo,
me tientas,
¿Y si sale mal?
¿Y si el tiempo me ahorca
y la cordura me vuelve a abandonar?

Qué importa…
En la llama de la locura
hay chispas de sabiduría.

Anónimx

Gota a gota

Caminé bajo la oscura noche de la melancolía,
recorrí cada pena de este mundo
sin más compañera que la rutina.
Lloré al descubrir la soledad
que me aguardaba tras cada esquina,
y no pude aguantar más,
alcé la vista
y entendí lo que ella me pedía.
Desde el cielo,
llevaba largo tiempo bebiendo de mi vida.
Alcancé a ver sus lágrimas,
sentí su dolor, escuche su llanto,
pero no podía entregarla mis caricias,
no, no podía.
Demasiado lejana,
volcaba su tristeza sobre el mundo,
un mundo incapaz de devolverla la luz que amamantaba.
Gota a gota,
sus sonrisas sembraron estas dulces alas,
alas de amor,
alas de inocencia,
sentimientos que me hicieron atravesar la noche
y llegar hasta donde ella me esperaba.
Y entonces la vi,
sus ojos atravesaron mi cordura.
No me atreví a tocarla
por miedo a que su roca me destrozara.
Agachó la cabeza,
pero sus dedos alzaron de nuevo mi rostro.
Surcado por las lágrimas
no pude resistir más y me fundí en su abrazo.
Sentí que moría,
pero no era la vida lo que me abandonaba.
Sus labios rozaron mi piel
dejando tras de sí una sensación que,
simplemente,
la realidad no puede entender...
La dulzura movía cada hilo de mis dedos,
el amor recorría cada gota de mi sangre,
y entonces, y solo entonces,
entendí lo que en la distancia no pude comprender.
Entendí lo que había visto en sus ojos,
su amor, su dulzura, su inocencia...

No quiero romper este abrazo que nos une,
solo deseo fundirme en tus labios
y que tus besos alimenten la eternidad de mi cariño. 

Anónimx

...

Llegará el día en el que el cielo se llenará de pólvora y las calles de escombro y fuego...la sociedad se sumirá en el caos y la humanidad sentirá el miedo....y entonces un alarido surcará el cielo pronunciando palabras de amor y rabia...amor por lo que perdió y rabia por lo que nunca llego a ganar...recordaras un amor lejano...un amor al que marcaste para siempre con tu dulce mirada...una mirada que le condujo a la locura...pero es que a veces la locura es la postura mas cuerda....el destino maldito de un anarquista al que el amor le destrozó lo mas profundo de su corazón....
...y en la fría noche se oyó un fuerte estruendo...y de entre los humeantes escombros de un edificio alzo el vuelo un ángel negro

Anónimx

POEMA A PATRICIA

Hasta entre los brazos de la muerte que te a llevado
tan injustamente, tan temprano
seguirás viva en nuestras conciencias
seguirás viva en nuestro pasado.

Anónimx

VIENTOS DE MARZO

El frío viento de marzo
removió mis sentimientos,
bajo oscuras nubes negras
y la madre luna llena,
tan solo busco tu abrazo,
tan solo quiero tus besos.


Anónimx

MUCHO MÁS QUE LADRILLOS

Fuiste el maestro que me enseño la utopía,
fuiste la madre que abrazó mis lágrimas,
fuiste la estrella que la noche nunca abatía,
fuiste el hermano que ante cada golpe me defendía,
eres el orgullo de mi alma,
cuatro paredes que se convirtieron en el filo de mi rabia.


Anónimx

LÁGRIMAS PERDIDAS

Me gustaría explorar
cada centímetro de tu cuerpo,
me gustaría acariciar
cada verso de tu alma,
me gustaría besar cada una de tus sonrisas
para así poder gritar al mundo
que por ti lloraba,
para así poder gritar al mundo
que por ti escribía estos versos
de sentimientos que me matan.

Anónimx

.Poesíaydinamita.Porlaanarquía.

Delgadas sus manos, con uñas pintadas de negro, desenreda sus cabellos con un peine de cenizas mientras mil cuervos sobre su regazo dormitan. Lamió ya la boca de la muerte, y por ello ahora vive de nuevo, por siempre. Recostada sobre el pastizal analiza la realidad con áridos ojos incrustados en fuego: todo lo que mira se convierte en reliquia, todo lo que toca comienza a mutar. Recita versos en un arcaico dialecto, concediendo palabras al viento, para conquistar a los tímpanos que meditan su mensaje. Y su aura genera célebres leyendas que los ascetas esclarecen en su errante camino: se dice que sus poros rezuman amor, pero que solo uno de sus susurros te infecta la rabia. Camina por valles en solitario, olfateando el terreno avanza cabizbaja, atrayendo tormentas que limpian el cielo a su paso. Sutil su actitud, tiembla la civilización cuando la envuelve su aliento, y se refugia en la nocturnidad de los bosques para llorar a su amante marchito, pues a veces, solo a veces, olvida que Caos nunca murió. Elegante, libera el lenguaje su senda, y tras ellas mil luces pronuncian su nombre, buscando su abrigo levantan el vuelo las voces de todos los nadies que sufren: ella combate el dolor, todos la llaman ACRACIA...

.Poesíaydinamita.Porlaanarquía.

Todo el movimiento se reduce a esto.

Todo el movimiento se reduce a esto. Someterse al asfalto o defenderse junto al emblema, y correr. Correr renunciando al objeto material que intenta representar todo un ideal. Porque el verdadero fin no es otro que ése. Y así, a pasos agigantados, pero sometidos, seguimos en lucha. Nos sigue seduciendo esa rebeldía incansable que aspira a la organización. La tristeza sigue anidando en nuestros ojos. La rabia contenida se expande, y aunque una revolución quizá fuera más bella sin odio, florece sin desdén al objetivo pero con odio al objeto que lo oprime; con excitación a lo que se aspira. Y cómo no odiarles, si nosotros, en alegoría, como una corriente arrastramos y quebramos de manera natural todo lo que en nuestro camino se nos cruza de forma aberrante. Somos denigrados y reducidos a un simple riachuelo débil; subyugados… mientras el cauce es el que oprime a esa corriente, y es honrada y protegida. Este juicio es falso.

Nosotros somos esa brizna incandescente, la combustión que deja avivar la imaginación, mientras el agua, con mayor fluidez desata con las armas necesarias su barbarie y nos devora como algo inútil (o peligroso, quién sabe). Somos las migajas del desaprensivo; y la gran porción de los asalariados.

Lucía. (17 años) Córdoba

En el olivar, el cerdo a la piara, campesino.

Allí donde crecía la cría del dinerillo
yo la crié con ellos;
ellos,
que con ello sobrevivían.

Allí,
en esa senda apartailla, yo pasaba frío
pero no me importaba si luego podía echarme un vinillo.

Entonces la cosa cambió:
el dinero a casa no llegaba,
y ya no había vinillo que lo arreglara.

Decidimos pues alzarnos,
perder el miedo,
llevar las riendas:
y convocar una huelga organizada.

Dejamos atrás nuestra labor
pa’enfrentarnos contra el patrón.

Lo decidimos a mano alzada
con valor suficiente, y de manera clara,
le dijimos al patrón pa’que nos escuchara:
“si el dinero no sueltas, chorizo,
trabajo no habrá,
y como no lo sueltes ya,
una grande te caerá”

Pero había otros que no querían participar,
decían que si el dinero a casa no llegaba…
no habría ni miga,
ni vino,
ni nada.

Los demás, ya decididos,
dijimos a los esquiroletes:
“vosotros, que seguís con los grilletes,
dejad de sufrir como cautivos.

Venid a la huelga, os pedimos
que el de arriba es un gorrino indecente que,
una vez come su parte,
ya no lo agradece.

¡Venid a la huelga!
Que sin vosotros pues, no abriremos camino.

Aquel que una vez recorrimos
aunque se haya perdido ahora la huella,
y su recuerdo con ella”

Lucía. (17 años) Córdoba

Trabajo sucio, pero trabajo.

El Trabajo os hará libres. Hitler.

Estimadas amigas y algún que otro amigo, a continuación voy a relacionar una serie de ignominiosos trabajos, implorando al Demonio, para que, el que suscribe se vea libre por siempre de malgastar su alma a cambio de unas monedas en el sucio desempeño de cualquiera de ellos. Viene al caso recordar la canción de Potato; “Me matan si no trabajo y si trabajo me matan”, un recuerdo también para los Eskorbuto, ya que el título de este sesudo estudio es deudor suyo. Cualquier parecido con el Diccionario del Diablo de A. Bierce, es como ya sabéis, pura coincidencia. Sin más dilación comenzamos:

Abogados: Buscapleitos, robacuartos, engañabobos que amparándose en el farragoso mundo de las leyes, escritas o no, tienen por principal misión confundir a su cliente y si es posible dejarle sin un duro.

Banqueros: Usureros. Ladrones sin palancas y de día. El dinero es su religión y sus bancos sus iglesias. Son los protagonistas absolutos del famoso bestseller de Marx.

Camareros: Barman, ponecopas. El que suscribe ha necesitado y necesitará de sus servicios durante tiempo indefinido. Insufrible él tener que estar detrás de una barra y no delante. Aguantar a borrachos lenguas trabadas y a graciosillos de tres al cuarto. Deleznables en cualquier caso los cuentachistes.

Carceleros: Boqueras, boquerones. Miserables que viven de encerrar a otros tras las rejas. Algunos disfrutan maltratando antes de llegar a casa y achantar con la mujer. El otro día conocí a uno, se emborrachaba a diario, iba al baño del bar y salía meado. Tanta presión, tratar con asesinos, debe de ser para hombres duros.

Censores: Represores de las ideas, escondidos en sus cubiles destripan cualquier obra o noticia despojándola de su contenido y dejándola, por tanto, vacía. Ojo con el censor propio.

Criados: Mayordomos. Ahora en desuso su función inicial. Se pueden ver el cualquier trabajo siempre pegados al culo del jefe. También llamados almorranas. Antaño fieles servidores de sus amos. Para ser buen criado, como dijo Jonathan Swift no habrá que acudir hasta la tercera llamada del jefe, ya que a la primera sólo acuden los perros.

Críticos: Autores frustrados, en su mayoría. Disfrutan de machacar con saña las obras ajenas. Si bien es verdad que hay ladrillos insufribles, basten estas dos palabras para despacharlos.

Curas: Salvaalmas, profesionales de la religión. Únicos y verdaderos artificies de la decadencia de la religión católica. Llenapanzas retrógrados, involucionistas fanáticos, reprimidos sexuales. El único que se salva es el Cura Pérez.

Chulos: Proxenetas, comen pan de coño. Explotan al sexo femenino, obligándolas a vender sus cuerpos, otros sólo las obligan a barrer, cocinar, fregar, lavar, planchar y atender a los niños.

Chupatintas: Especie en extinción desde la llegada de los ordenadores a las oficinas del mundo entero. Bolígrafo y libro de cuentas son sus armas de trabajo, la mirada siempre en los números y encorvados sobre la mesa. Obra maestra, sobre este oficio, es la película italiana El Empleo.

Encargados: Primeros, capataces, la mano derecha de los jefes, por lo general son miserables y chivatos, han llegado a lo mas alto y no lo van a estropear por nadie. Son los primeros que cobran en las huelgas. Las Brigadas Rojas en sus inicios solían emplumar a estos personajes.

Forenses: Llamados así, como decía Gila, porque tienen un ford. Destripa fiambres, necrófilos lujuriosos que han encontrado en este oficio la coartada perfecta para sus vicios.

Funcionarios: Buscajamones. Se aprovechan y muy bien del cargo que utilizan en las Administraciones Públicas. Detestan a la gente que reclama sus servicios, olvidando que todos ellos les pagan. Su frase favorita es: “pase a la otra ventanilla..”

Inspectores: Perros de presa, los inspectores de obras suelen estar comprados, ya que sus visitas están anunciadas, hacen buenas migas con los constructores. Lo mismo que los inspectores de trabajo. Los únicos que hacen su trabajo son los de hacienda, pero lamentablemente, con los que menos dinero tienen.

Investigadores: Timadores científicos, justifican sus estudios buscando la panacea contra el cáncer. Lo hacen provocando cánceres en pequeños animales. Cobran de universidades y fundaciones. Ojo con ellos, no tienen ética.

Jueces: Personas, humanos, por tanto, susceptibles de errar. Admiro su capacidad para conciliar el sueño, sin un asomo de duda, de incertidumbre, después de haber mandado a un posible inocente 20 años a la cárcel. Fundamentales en el sostenimiento del sistema, influenciados por el poder ejecutivo. Van de negro, como los cuervos.

Limpialefas: Hombres fregonas que limpian las poluciones después de que otros hombres hayan ejercitado el sano ejercicio del onanismo, en esos supermercados del sexo que llamamos sex-shop. Para ellos la vida no tiene ningún misterio.

Matarifes: Carniceros, asesinos. Matan con gran sadismo todo tipo de animales para que después los puedas tener, bien sangrantes, en tu mesa.

Militares: Asesinos profesionales, entrenados en la miseria de matar. Salvapatrias. Tradicionalmente han reprimido al pueblo del que son deudores. Son el brazo armado del sistema. Por tanto, sus más fieles perros.

Policías: Maderos. Como dijo Conrad, protegen los bienes de los que los tienen de los que no los tienen. También se encargan de mantener el Orden Público dentro de casa. Si la cosa se les va de las manos pueden llegar a solicitar los servicios de los definidos anteriormente. Usan muchos nombres y diversos uniformes, son fácilmente reconocibles por llevar los brazos muy separados del cuerpo cuando andan. Nunca están al servicio del pueblo, sino del poder político. No sabemos si habrá siempre poetas, pero siempre habrá policías.

Políticos: Chorizos. Manipuladores. Fantoches del capital, sirven a sus intereses. Disfrazan sus intereses personales de intereses generales. Especialistas en la mentira y en la estafa. Charlatanes profesionales. Suelen hacer y opinar lo contrario de lo que a la gente le gustaría que hicieran. Van a comisión.

Porteros: Seres tristes y aburridos. Poseedores de toda la información sobre lo que acontece a los individuos del inmueble del que son contratados. Tienen un puesto para toda la vida y reciben propinas en navidad.

Segundos: Mano derecha de los primeros. Perritos falderos, almorranas, chivatos, rastreros y pelotas. Ambicionan el puesto del que les precede en el escalafón y no pararan hasta conseguirlo, la mayoría de las veces a costa de la traición.

Toreros: Vulgares asesinos. Se amparan en el arte y en la tradición. Antes de enfrentarse con el toro, este ya ha recibido numerosos prejuicios en su resistencia. No se trata de huevos, se trata de escrúpulos. No los tienen.

Verdugos: Asesinos legales, repugnantes trabajadores de la muerte, de la venganza judicial. Enfermos mentales que cobran por desarrollar su psicopatía.

Videntes: Timadores, jetas. Abusan y se aprovechan de los primos que no atisban que el vacío, frío e insondable misterio de la vida, es la nada. Adoptan todo tipo de disfraces y toda clase de credos.

Vigilantes: Jurados, topos, guardias, matones de discotecas, guardaespaldas, con más músculo que cerebro por lo general. Ejército privado en manos del capital. Preocupa su desarrollo geométrico en los últimos años. Miran mal a todo el mundo y son firmes defensores del derecho de admisión.

Por Mikel Caverna

PRIMERA EXPOSICIÓN

Pequeñxs escritorxs del arte personal:
Os invitamos a formar parte de una exposición de relatos, líricos y todo lo que se nos ocurra , en el Centro de Barrio Autogestionado "El colegio"
Todos los textos que aparezcan en esté blog lo pasaremos al papel y se colgarán de las paredes del centro, para que nuestros pequeños tesoros lleguen todavía mas lejos.

Os animamos a que recopiléis vuestros escritos que han quedado en el olvido del fondo de la cajonera del escritorio, antiguos versos de vuestra infancia, historias, recuerdos, pensamientos...saquémoslos a la luz. Que tomen la voz de otras personas, que salgan a la calle! EL SÁBADO 27 MARZO
Para mas información escribir a desdelarabia@live.com

Enviad los escritos a : desdelarabia@live.com

Centro de Barrio Autogestionado "El Colegio"
C/Eugenio Serrano n18
esquina calle almagro
metro ó renfe: Getafe central

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Serán publicados en cuanto sean recibidos.
(Depende de tí si deseas que se publique con el nombre del autor o que se conserve el anonimato, indicalo en el e-mail )

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